Le temps des vacances approche, lentement certes, mais sûrement, et avec lui le temps des longues lectures. enfin, comme chaque année, l'espoir de longues lectures approche. Dans les faits, ce n'est pas si évident.

Mais enfin, un programme commence à se dessiner, avec en fil rouge, le classique (XIXème siècle), traditionnelle lecture dans la torpeur estivale. cette année c'est la Russie qui sera à l'honneur avec "Les frères Karamazov".  

Mais avant cela j'honnorerais la demande de Babelio, en lisant le livre gagné à Masse Critique, à savoir "Bernard, François, Paul et les autres" de Jean-Emmanuel Ducoin. Le Tour de France avant le Tour de France en quelque sorte.

Et puis, comme j'ai beaucoup aimé "Mudwoman" de Joyce Carol Oates cet hiver, je m'en mets un de côté pour l'été. Ce sera "Maudits".

Et certainement, entre deux pavés sur la plage, un court roman : "La mer, le matin" de Margaret Mazzantini.

Et voilà, vaste programme.

François BOTT : "Le dernier tango de Kees Van Dongen"

Avec Kees Van Dongen on navigue dans le Paris des peintres, on navigue dans Paris, entre le "Bateau-Lavoir" et Montparnasse, rive droite, rive gauche, rive droite, Paris bohème, Paris mondain.

On est ici dans le dernier jour de cet artiste, il a alors 91 ans et est alité dans sa maison à Monaco en cette fin Mai 1968. A la vue de la silhouette des infirmières qui s'occupent de lui, les souvenirs reviennent. Lui qui a tant aimé les femmes. Lui qui les a peintes. Lui qui les a dévoilées, dévêtues, dévorées. Des souvenirs fragmentaires, forcément avec l'âge ... Mais quelle vie ! Une vie faite d'urgences, d'apparences, et imprégnée de l'égoisme voire du narcissisme nécessaire à la nourriture du processus créatif.

Ecrit avec soin ce court roman se lit d'une traite. Un roman qui donne envie de (re)découvrir ce peintre qui a marqué son temps (années 1910 à 1940) et qui a côtoyé tout ce que la culture française et européenne de ce temps a produit de pépites.

Thomas PYNCHON : "Vice caché"

Attention déjantage garanti ! Tout est dans le cocasse,le cynique, la dérision, la fantaisie. Un polar noir qui n'est ni un polar, ni noir.

A Los Angeles en l'an 1970, les hippies ont envahi la ville, et la plage surtout. Et parmi eux, Doc Sportello, détective de son état et grand fumeur d'herbe est mandaté par Shasta une ancienne compagne pour enquêter sur la disparition de Mickey Wolfman, un millairdaire qui se serait fait enlever. Un des hommes de Wolfman qui traficote avec les néo-nazis se fait descendre et Shasta elle même disparaît. Doc Sportello doir remuer tout ce merdier pour tenter d'y voir clair, entre deux hallucinations. Mais il n'est pas seul sur le coup car le flic Bigfoot (un ami ? un ennemi ? ) qui déteste les hippies, en sait plus qu'il ne veut bien le dire.

De situations cocasses, en dialogues acérés, l'action suit son cours, sans répit. Et comme toujours avec Pynchon, les digressions sont nombreuses, les personnages plus tordus les uns que les autres ...  et même s'il n'y a que 347 pages, on peut s'y perdre. Le lecteur peut être facilement décontenancé.

On rigole parfois, mais en finesse toujours, Bref, un bon roman qui retrace avec acuité la vie à Los Angelès dans les années '70 entre surf, musique, sexe et drogues. Le tout agrémenté de trafics divers, de meurtres, de perversions et de prévarication.